I miei giorni qui, nel tempo e nella luce di Novembre.

     Vivo il periodo d'oro - come spiegarlo in due parole ? La luce, ecco. Sì, la luce bassa sull'orizzonte, la mattina alle 6 e 30 mentre accendo la radio e ascolto la Sinfonia numero 6 di Beethoven e dopo, come se non ne avessi abbastanza, le note di In Paradisum, capolavoro di Gabriel Faurè che ascoltavo durante il viaggio in Svezia. La luce di Novembre, mentre apro le imposte di legno di cent'anni fa rimesse a nuovo - e la colazione fatta in silenzio, assaporando ogni singola cosa, sino al panetto di burro lasciato a raffreddare fuori, chè ho spento il frigorifero e basta il freddo della notte - ed è bello pensare che la vita è tutto sommato semplificabile e godibile al tempo stesso.

Alterno giornate di quiete a escursioni nei parchi dell'Etna e dei Nebrodi; lo zaino sempre pronto, il treppiede sempre in auto, le batterie della Nikon sempre cariche. Apro e consulto le carte topografiche mille volte al giorno, cercando di tracciare la bellezza prima su due dimensioni poi su tre, dal vero.

La inseguo, la bellezza - è come una droga. Basta una singola giornata di cammino sulle montagne per farmi impazzire di felicità, letteralmente. L'aria gelida sulle faggete dei Nebrodi, i cenni di saluto degli allevatori che incontro, un semplice panino consumato presso un'area deserta che ho voluto esplorare, scoprire. E il rientro a piedi, nel giorno che muore, tra la nebbia.

Sto preparando una sorta di escalation fotografica su queste montagne, sto sperimentando nuove composizioni d'immagine. Voglio procedere oltre.

E il rientro a casa. Una doccia calda nel silenzio della casa che mi accoglie. La radio, ancòra. La cena e poi la stufa accesa, finalmente. Il mio dio-stufa con il suo rombo cupo e il suo calore. Due dita di amaro e un film da vedere al computer, nell'altra stanza - quella con la finestra affacciata sulla vallata dove regna il buio rotto soltanto dalle luci di un paese lontano.

     Si fanno le dieci e mezza ed esco fuori. I gatti ne approfittano per infilarsi in casa. C'è un cielo inondato di stelle, mentre certi uccelli notturni ripetono un verso monòtono da qualche albero su in alto nel bosco dal quale mi arriva l'odore. Odore d'umido, odore di terra selvaggia. 

Un ultimo sguardo alla carta geografica, sebbene sia tardi. Ecco quello che mi mancava per far quadrare i tempi e le distanze di un'escursione di un giorno che avevo programmato: i giorni fuori diventeranno due invece che uno; dormirò in tenda per avere più tempo per vedere e fotografare.

Più tempo, proprio così.

Come ho fatto a non pensarci subito ?